Libertad al sátiro del pinche para copetín.

A veces vuelve ese hijo de puta de Serenato, mal parido y deforme clon de alguna criatura marechaliana, aparece y me dice que el conejo le volvió a comer las llaves, que si le puedo prestar un rincón para pasar la noche, que si no tengo un whisky mejor para convidarle. Y hay que bancárselo, no queda otra, esperar por lo menos hasta que Petrarca se digne a vomitar las llaves.

PRIMERA LLAVE
Que no se te pierda algo en la casa de los Escher. A veces mi casa es un poco Escher. Osita y yo repatingados contemplamos una forma artística del desorden, decimos qué barbaridad y ponemos otro disco de Tom Waits.

SEGUNDA LLAVE
La sección se llamaría Cosas Contra las que mi Cinismo no Puede ni Podrá. Hoy: Amelie.

TERCERA LLAVE
El tipo y su amigo hacen un descubrimiento fundacional entre nubes etílicas allá en un año impar, la falencia verbal más flagrante y todo frente los ojos del mundo todo. Las margaritas no se deshojan. Se despetalan. Para ustedes, Real Academia, qué les puedo cobrar.

CUARTA LLAVE
Adaptaciones de la literatura al cine, tema peliagudo si los hay, y como sólo nos mueve la crítica despiadada, la primera piedra corre por mi cuenta: El astillero, adaptación en la que anduvo dando vueltas por ahí Piglia, y así salió.

Consciente de la profundidad que otorga el uso de palabras esdrújulas, he decidido esdrujular todo lo que a mi alcance esté, pero, oh maldición, otra vez tú, pánfilo retrógrado, otra vez yo, venir a ser bisilábicos justo en este mundo, justo.